Cada día tiene su afán, su siembra, su cosecha; y podemos hacer que sea una obra de arte humana.
Escribiendo tu historia
Cuando los ojos tienen que estar cerrados,
el estribillo de cien canciones de soul vuelven a la memoria,
{nunca los he cantado}
Algunos me recuerdan el viento inseguro
sobre los pétalos de las rosas cuando era adolescente,
anhelando el olor del amor con sabor a mango
marinado por el sol.
Dormí en un pueblo de caminos largos, sin destinos claros,
el estribillo recuerda una felicidad de corta duración.
Me considero un realista, a veces arrepentido,
por mi coqueteos con una razón con fallas lógicas,
que me ayuda a cambiar el destino
y el sentido de las oraciones que aprendí.
Todo entre los pliegues del habla que no es la lengua.
Ahora despierto viendo paredes desnudas
sin el deseo de ocultar sus defectos.
Los actos humanos sinceros son como las piezas de arte.
Sigo caminando por pliegues difusos y susurrando
los tonos curvos del universo, fuera de los monstruos
que pueden visitar en las noches.
Creo en todas las versiones de en quién podría convertirme.
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